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"La hora violeta": el libro que elige a sus propios lectores...   (Ya lo he dicho muchas veces, no creo en las casualidades).          Paseábamos por fnac. Me encanta detenerme en todas las secciones y curiosear. En otras circunstancias, me hubiera encaprichado de mil cuadernitos, cuadernos, libros, agendas...En este caso daba vueltas sin detenerme particularmente en nada, excepto en los libros. Hicimos una larga parada por lo más vendido, las últimas novedades, los de bolsillos, los cuentos...Y de pronto oigo una voz que me dice: mira este libro, si lo quieres te lo regalo. Me paro en la portada, el título, el nombre del autor -Sergio del Molino- y pienso "quien es este" y me detengo en la contraportada en la que leo literalmente: Una de las frases que más oye un padre tras la muerte de su hijo es "No tengo palabras" . Me regalaron el libro.           Apenas he leído las primeras páginas porque ...

Caminando d´un sitiu a otru por Asturies...               El tiempo pasa inexorablemente para todos y hace ya veinte días que ando por estas tierras norteñas en las que el sol se empeña cada día en asomarse un rato hasta que las nubes caprichosas, como si de un juego se tratara, se mueven de un lado a otro hasta que consiguen taparlo. La gente mira arriba y dice "hay resol", es decir, en sol está detrás de las nubes. Así que los días pasan entre tonos claros y oscuros, sol interrumpido por la lluvia o el persistente orballo...algo que lejos de ser un desconcierto climático, para mí es una estupenda forma  de disfrutar del sol porque lo mucho cansa y lo poco se aprecia mejor.                  Este domingo el tiempo estuvo perfecto. Un cielo azul intenso adornado con algunas nubes blancas y la temperatura ideal para no pasar frío. Así que por primera vez desde que llegué sal...

El recuerdo compartido en la distancia...                         En el post anterior me mantuve en silencio y llené la entrada con las palabras de E. K. R. Un fragmento entrecortado de una carta  que escribió dirigida a unos padres que perdieron repetinamente a su hijo pequeño. Como ya he mencionado en otras entradas, E. Kübler mantuvo una dedicación especial a los niños enfermos y terminales, un trabajo que se proyectaba a la par sobre los padres, protagonistas obligados de estas desgarradoras historias.             Hoy me tocaba el silencio, el recogimiento en la distancia, el recuerdo, la representación mental de aquel día. Me pareció oportuno dedicar a mi hijo el sonido del mar, la lectura inspiradora de esta gran mujer y la imagen del lugar donde está y estará siempre. Pero hacia el mediodía entró...

Los días que se transforman en semanas...Y las semanas en el primer mes.  (14-febrero-13/14-marzo.13) Llegamos a este mundo sintiendo la pérdida del útero de nuestra madre, aquel mundo perfecto que nos había creado. Somos arrojados a un lugar en el que no siempre nos alimentan cuando tenemos hambre y en el que no sabemos si nuestra madre volverá a nuestro lado cuando se aleja; un lugar en el que nos gusta que nos sostengan en brazos, pero donde, de repente, nos dejan sin más. Donde a medida que crecemos perdemos nuestros amigos cuando ellos o nosotros nos mudamos, y a nuestros juguetes, cuando se rompen o los extraviamos y donde también perdemos el campeonato de béisbol. Donde tenemos nuestros primeros amores, pero los perdemos. Y la lista de pérdidas no ha hecho más que empezar. Durante los años siguientes perdemos profesores, amigos y los sueños de la infancia. Todas las cosas intangibles, como los sueños, la juventud y la independencia, al final se desvanec...

El árbol de la vida...   (Para tí hijo, sé cuanto te gusta Chambao y cuanto significaban algunas canciones para tí. Te quiero y no te olvido. M amá).               Un miércoles como hoy, pero hace ya un mes, compartí la que fue mi última noche con mi hijo. Murió el 14 de febrero y al día siguiente, después de incinerarle, nos entregaron una urna metida en una caja azul de cartón etiquetada con su nombre. Como hice cuando nació le sostuve en mi regazo y le conduje al que sería su último destino para darle eterno descanso. Ahora mismo que lo pienso no sé de dónde sacamos la fuerza para mantenernos con tanta entereza. N i siquiera recuerdo en qu é coche ni con quién llegué hasta la playa, sólo sé que no dejaba de mirar su nombre escrito con letras negras sobre una tira de papel plateado que resaltaba sobre el azul del fondo. Como en un mal sueño, no dejaba de pensar que aquellos eran los restos del cuerpo f...

8 de Marzo, día de la mujer...             No tengo muy claro, a estas alturas del siglo XXI, esta celebración mientras los hombres no tengan la suya propia pero...En fín, ya que estamos, quiero tener un recuerdo muy especial para todas las mujeres que estuvieron presentes en mi vida, ligadas por lazos de sangre, de amistad, de profesión, de vecindad...Sería una lista demasiado larga para citar, así que me referiré sólo a las féminas de la familia, particularmente a aquellas que me han dejado su huella y quienes siguen presentes.             A mi abuela Pepa,  un claro ejemplo dedimonónico de mujer abnegada y sufrida. Me hacía platitos de bechamel cuando se lo pedía. Me inspiró gran compasión. Fue generosa y entregada. Su vida fue para los demás, negándose a sí misma una propia.             A mi madre. Era ...